dreams you left behind

Algún día te vas a encontrar todos los sueños que dejaste atrás, me decías a volumen cincuenta y uno mientras yo misma sentía que algo se me estaba rompiendo por dentro, pero tengo mis pedazos controlados. Lo que me pasa es que estoy enganchada en estos tres minutos treinta y siete segundos mientras siento la lágrima número quinientos mil caerme por la mejilla. Entretanto, no puedo dejar de ver en lo más profundo de mi memoria tu mirada, de sentir tu temblor. Ese mismo temblor escalofriante que me recorre de pies a cabeza al pensar que no puedo hacer nada.

Decir que se te encoje el corazón cuando tienes pena no es hacer poesía.

Nunca ningún sentimiento ha estado mejor expresado.

Caducifolio

El perdón, como todas las cosas,también tiene su momento. Y para que funcione ha de darse a la vez en las dos partes, ya que de otro modo, en la mayoría de los casos para lo único que sirve es para que uno se reafirme y para que el otro se duela al no esperar de la otra parte un gesto si no semejante, cuanto menos empático. Y al final todo resulta en que las partes están aún más alejadas, ya que al menos al principio compartían enfado.

Todo me resulta demasiado caducifolio últimamente.

Del trastero

No te puedes ni imaginar la cara de imbécil que se te puso cuando viste que te miré aquella herida. Es de esas heridas viejas que crees que ya han cicatrizado, que las tienes en el último cajón del trastero llenas de polvo. Y cuando te quieres dar cuenta están justo debajo de tu ropa, para recordarte todo ese sufrimiento y para hacerte morir de vergüenza bajo el temor de que alguien las pueda reconocer. Sé que a veces serías capaz de jurar que la vergüenza es el sentimiento más detestable que existe, incluso más que el dolor.

Así que todo ese baluarte y madurez que creías haberte ganado de la manera más honrosa no era una vivencia real sino un espejismo, y se parece más a un castillo de arena que a una verdadera fortaleza.

¿Me equivoco?

Yo también tengo heridas de esas, pero aún no me las has visto.

Quarante quatre

"Un jour j'ai vu le soleil se coucher quarante quatre fois!"
Et un peu plus tard tu ajoutais:
"Tu sais...quand on est tellement triste on aime les couchers de soleil...
- Le jour des quarante quatre fois, tu étais donc tellement triste?"
Mais le petit prince ne répondit pas.


Le petit prince

Que por cierto,

Me tropecé porque soy muy torpe y fui a parar a la ventana, con la mala suerte de que de pronto me hice como de polvo, atravesé los barrotes y caí. Juraría que no había más de tres metros entre mi ventana y el patio, pero de repente me vi bajando más de veinte pisos y cayendo directa hacia el mar. A mí me habían contado que si bajabas en caída libre tantos metros, antes de morir por el golpe, morías por un ataque al corazón, pero debe ser leyenda urbana porque averigüé lo fría que estaba el agua. Estuve esperando con inquietud ese momento en el que respiras y dejas que entre todo el agua a tus pulmones, que según las malas lenguas es similar a un buen colocón, pero podría haber estado esperando eternamente. Y yo nunca he tenido una eternidad para esperar. Por eso no soy paciente. El caso es que llegué a tocar el fondo, el del mar, y como si fuera de arenas movedizas me empezó a succionar hacia adentro. Todo esto está oscuro. Creo que no puedo bajar más, ni entrar más. Estoy aquí en el centro de la tierra, que por cierto, ¿no debería estar ardiendo? Tengo un frío que me muero.

Hiperbreves

La servilleta editorial

El bikini

Estaba desquiciado buscando. El simple hecho de ver la habitación patas arriba, con las camisetas colgando de las puertas de los armarios, la lámpara volcada, de forma que solo alumbraba la ventana, y mil fotos esparcidas por el suelo, le hacía cabrearse aún más y obcecarse progresivamente hasta quién sabe donde. Enfrascado en su labor trastornada lo encontró, sin ser eso lo que iba buscando. Fucsia, con ese color tan estridente que ya tenía en su época. Ese color que sólo su cuerpo dorado podía lucir con elegancia. Arrugado y olvidado en el fondo del cajón, como los papeles producto de su inspiración nocturna. Desgastado…como su amor, que lo habían usado demasiado.
Con el bikini en las manos, totalmente calmado y con la nostalgia brotándole de los dedos, llego a la conclusión de que aquel bikini era la metáfora más bonita de su amor apaciguado, sin pasión ni incertidumbre.
Cerro los ojos, y empezó a oir las olas chocando en las rocas, la gente jugando a las cartas,…
Repentinamente olio a sal: le había caído una lagrima, sin su permiso. Bella, traicionera, y delicada, aquella lágrima provocó la lluvia de unas cuantas más.
Porque imaginar es lo que nos alivia a todos, imaginó que en ese preciso instante entraba ella. Y que acongojada ante aquel panorama le proponía entusiasmada ir el domingo a la playa.

Anónimo

ciento ochenta grados

Muy de vez en cuando recitaba en voz baja sus pensamientos más profundos. Lo hacía cuando pensaba que yo menos atención prestaba, y en realidad era todo lo contrario y me esforzaba en entornar los ojos cuando más abiertos quería tenerlos. Yo disimulaba moviendo las pupilas y haciendo algo parecido a cuando uno está en ese trance somnoliento. Y ella, creyendo que estaba pensando en voz alta, me contaba sin querer sus deseos estrafalarios y sus miedos. Fíjate si tenía miedos que en tantas horas de madrugada nunca llegó a repetir ninguno. Pero lo de los miedos de Marce es punto y aparte.
Lo que a mí me gustaba era escucharla soñar en tan pocos decibelios mientras se manoseaba el pelo. Más de una vez la abracé haciéndome el dormido y la pude ver haciendo trayectorias de 180º con los ojos. 180º es el ángulo de los ojos de la gente que imagina, que crea, que ilusiona. Usan ese movimiento, seguramente por algún rollo raro de esos de psicología o neurología, alomejor están tan abstraídos de la realidad en esos momentos que lo que ven durante ese movimiento es como una imagen panorámica de su sueño, y la recorren de punta a punta como quien abrillanta su trofeo más preciado.
Lo que me dijo una noche fue que ella montaría un museo de sofás, exposiciones perennes de los más cómodos, para descansar y disfrutar.
Y ahora que estaba tan a gusto en mi cama me he dado cuenta de que pagaría por ir a una de esas exposiciones, pero ya no sé en qué cama estará soñando ella ahora ni si se acordará de su museo de sofás.

Candeu

dedicado

El deseo puede ser dos cosas: el recuerdo de lo que fuimos y reconocemos en otro, o la prefiguración o resonancia de nuestro porvenir. Porque no olvidemos que somos muchas cosas afines y contradictorias , pero sobre todo, somos tiempo y deseo.

john j. junieles

Dice Diamond

- Me dijo, " me llevo a todo el mundo a mi terreno y me lo imagino como una pista donde correr los cien metros lisos, como una tarde de esas en las que no tienes reloj y sí buena compañía,
cualquier pretexto se convierte en excusa, y cualquier excusa en cometido.
Te llevarás diferente impresión según la profundidad en la que me toques, como todos, espero.
Soy un castillo de arena, ¿entiendes? Como cuando coges la jarra del agua pensando que está llena y no, está vacía, y entonces te das con la mano en la frente, porque empleaste mucha fuerza. Pero en el buen sentido.
En el fondo es todo parafernalia, un teatro, una invención, un juego. Una filosofía.
Dice Diamond que en ocasiones el disfrute del camino puede sobrepasar el placer de la llegada.
Pues eso soy yo, la excusa para no llegar nunca.", aunque puede que no con esas palabras.

Victoria Candeau

Lecturas mientras hojeas películas (I)

No se puede perseguir, al mismo tiempo, el significado profundo de un libro y el pecado rotundo de una mujer. No habría manera de meterse ambos bocados. Pero si se elige solo la lectura, se pierde la semilla de la escritura. Y si se elige la ternura, se acaba con la serenidad.

Si se elige la lectura y luego la dama, se leerá mientras de añora. Si se elige a la dama y luego la lectura, arderá la pareja sin esperanza de reunir sus cenizas después, sin poder concentrarse en otra actividad luego.

No obstante, todo lector se merece un beso que no sea ficticio, ¿cierto?

Por eso, aunque la lógica apunte a que es imposible, ternura y lectura juramos, locura y lectura al mismo tiempo, con la misma y desaforada intensidad, con igual e irrefrenable determinación.

Amén

Carlos Wynter_(El libro del voyeur)

Lecturas del caleidoscopio (I)

La bombilla se fundió, y pude adivinar el sonido de las polillas cayendo al suelo. Apresuré mi paso calmado hasta la cocina, en busca de un par de velas, y dado mi indolente caminar y mi nula capacidad de orientación, choqué y tropecé con la mesa en la que desayuno cada mañana. Caí al suelo, y una vez ahí, tan absurda y tan tranquila, decidí prestar un momento a saborear el silencio de la noche y a escuchar aquella oscuridad que me abrazaba. Fue entonces cuando te sentí, cuando noté que te me echabas encima. Era tal tu delicadeza y sinceridad que apenas me inquieté; por el contrario, me dejé hacer, y vencer.

Cerré los ojos por la costumbre, pero en realidad daba lo mismo tenerlos abiertos que cerrados. Me dejé desnudar poco a poco, y fue tal mi entrega que me sentí más vulnerable que nunca, aún sabiendo que no me podías ver. Te sentí en la punta de mis pies. Mi corazón echó a correr y cada vez me notaba más satisfecha y fatigada. Moví los dedos de los pies, estiré los brazos, eché la cabeza hacia atrás y arqueé mi tronco, de puro placer.

Sentía la necesidad de gritar, pero lo hice en silencio, para demostrarte mi respeto.

Notaba tu aliento en mi barbilla, los latidos de tu corazón en el mío. Noté tu calor, y no pude evitar tatuarte las yemas de mis dedos en tu espalda. Poco a poco me fue invadiendo una sensación de gozo y tranquilidad, pero te retiraste.

Con el corazón aún a galope y mi pulso un poco tembloroso acerté a encontrar una cerilla.

Pero sabía que era inútil buscarte con la luz encendida.

EL CALEIDOSCOPIO

Y dale

Aquel pestañear acompañado de ese montón de mordiscos en las comisuras de los labios se me antojó antítesis. Entretanto, nos empeñamos en reversionar nuestro lenguaje llenándolo de eufemismos para dejar caer,de cuando en cuando, una metáfora a destiempo. Y a mí, lo único que me merece la pena es lo que me evocan tus dedos rozándome la barriga, allí donde termina el mar, donde empieza quién sabe qué. Que si la carne de gallina se vendiera al peso sería rica. Y lo soy.
Y dale bien fuerte al pie, y da palmas, que ya nos vamos.



¿Cómo de perdido iría para dejarse el timón en ese sitio?

mmp

trescientos sesenta y cinco.

Quién me iba a decir a mí que tanto tiempo más tarde iba a seguir sin saber si es un sueño o si es real.
Lo único que alcanzo a asegurar es que Milan Kundera tiene mucha razón cuando dice que el amor es, por definición, un regalo no merecido.

Eso, y que te quiero.

Ciento noventa y tres.

En la pizzería La Fontana Di Trevi, al lado del estanco, tienen una pizarra de tiza pequeña. La he visto hace un rato porque he ido a pedirles cambio, y hoy lucía una frase que me ha hecho pensar.
Me he puesto a darle vueltas a todo y me he acordado de cuando una niña pequeña en Cuba me dijo que bailase con ella salsa, y yo no bailé porque a cada paso mío ella daba treinta, y mejor.
Me he acordado de cuando una vez Julio y yo rompimos el cristal de la mesa del telefono, de cuando mi primo pequeño se me cayó en la playa y se le lleno la boca de tierra.
De la verguenza que pasé un día en clase en el que dije que el plural de sofá era sofares. Del día en que Benny me hizo la cama porque volviendo a casa le conté que no la había hecho y que no podría acostarme esa noche si no la hacía.
Me he acordado de cosas que creo que nunca olvidaré, como la conversación que tuvimos todas una noche en el dúplex de irene o el día en que me esperaste en la estación de autobuses con dos gerberas en la mano, y me he dado cuenta de que la frase tenía mucha razón, y de que me gustaría contarle a muchas personas los recuerdos que guardo de ellas en mis adentros.


"La memoria es un perro al que le tiras un palo y te trae cualquier cosa"

Ciento noventa y dos.

La esencia de la realidad es cambio, el cambio es energía, gozo eterno.
Pensando racionalmente no se goza porque el racionalismo es antierótico, abstracto, jeroglífico. El silogismo es un tic tac que da cuerda a la cabeza para que se aburra pendularmente en rosarios de argumentos.

Filosofías del underground/Luis Racionero

Tempo rubato

Perdóname por empezar en anacrusa,
pianissima dulzura la mia.
Llevo varios pentagramas en silencio,

pero ya me he puesto la armadura

y quiero susurrarte hasta quedarme afónica.
Crescendo
Soy la mirada redonda y grave,
la sonrisa semifusa que alegra a cualquiera.
El bemol constante, el sostenido fácil.Becuadro.
Sforzando
Déjame que empiece en anacrusa,
que voy a acariciarte la espalda
andando de puntillas,
exagerando mis pasos y desafiando el ritmo.

Voy a coger tu respiración un día de lluvia, o de sol,nube, y la voy a manejar a tempo rubato.

Eme Pé

Hor I

Perdóname, no puedo hablar más alto.

No sé cuándo me oirás, tú, a quien me dirijo.

¿Y acaso me oirás?

Mi nombre es Hor.

Te ruego que acerques tu oído a mi boca, por lejos que estés de mí,ahora o siempre. De otro modo no puedo hacerme entender por tí. Y aunque te avengas a satisfacer mi ruego, quedarán muchas cosas que tendrás que desvelar por tu cuenta.

Necesito tu voz donde la mía falla.

Michael Ende: El espejo en el espejo

Volver al Mendaur

Durante el movimiento de circunducción de sus ojos sólo se concentró en apretar aún más los labios.
Con una retroversión de su brazo, y algún que otro componente de pronación, tentó la aguja clavada en su espalda y la arrancó. Estiró los labios, enseñó los dientes, arrugó los ojos.
Dolía.
Una vez recuperada su expresión inicial, aproximó la susodicha aguja hasta poco más de cuatro centímetros de su escarpada nariz.
Puso bizcos los ojos y la observó con atención.
Después la dejó junto a las otras tropecientas agujas que se había ido arrancando por todo su cuerpo: espalda, piernas,brazos, barriga...ombligo.

Tenía el cogote lleno de despertadores a punto de sonar. Los relojes se habían atrincherado en su hueco poplíteo y no le daban ni un respiro. Se sentía como una olla a presión a punto de estallar.
Tenía trazado en las palmas de sus manos un mapa de isobaras que no anunciaba más que altas presiones (solo que esta vez el anticiclón no auguraba nada bueno), así que apretaba con fuerza los puños, para no verlo.

Entre tanta aguja de presión, temperatura, tiempo y demás, sólo piensa en el Mendaur.

Soy pequeña

Que me digan el color del miedo.
El sonido del vacío y qué es lo que se siente cuando caes por un puente, que me tiro.
Quiero saber a qué huele lo inesperado, a qué sabe lo desconocido. No por curiosidad, sino por precaución.
Ne-ce-si-to saber qué ocurre detrás de aquella puerta cerrada, qué sucede cuando doy la espalda y qué me pierdo mientras duermo. Qué pasará mañana y qué cosas dejó el mar en la orilla hoy.
Qué hay encima de las nubes. Qué hay debajo de la tierra.
Que suban el telón, que enciendan las luces,
que me rajen, que me abran,
¿qué llevo dentro?
que me chillen, que me abracen, que me peguen,
¿estoy viva?

que me acaricien,
que no me dejen sola ni un segundo.



Que no sé. Que soy maleable. Que soy pequeña como una mota de polvo.

Y además

...Has de morir por los hombres,
y además por hombres que quizás nunca viste,
y además sin que nadie te obligue a hacerlo,
y además sabiendo que la cosa más real y bella es
vivir.




Nazim Hikmet

Funambulista

Durante el delicado y exquisito recorrido que hizo su pie derecho camino de adelantar al izquierdo, con la punta de los dedos totalmente estirada, giró la cabeza y miró hacia abajo, buscando su mirada, o sus miradas. Pero no las encontró. Aquel recorrido del que todos disfrutaban se le hizo eterno, y estaba aún más preocupada de encontrar una mirada que le respondiese que de su propia integridad.

Apoyó ese paso y oyó los aplausos, los suspiros. Tanto le molestó, que sin darse apenas un respiro, comenzó a adelantar el pie izquierdo de forma análoga a como lo había hecho el anterior. Miró de nuevo hacia abajo, y siguió sin encontrarles. Veía miles de ojos, todos desconocidos, avariciosos, impersonales y extraños a partes iguales.

Aplausos y miradas se fueron sucediendo, y cada vez le costaba más mantener sus brazos en cruz. Próxima al final, intercambió las miradas por pensamientos, y pudo escuchar en sus adentros a todos ellos diciéndole que no la miraban porque sabían que estaba haciendo pucheros.

El hombre bala sabe que siempre cae de pie. El lanzador de cuchillos tiene la certeza que si pellizca a su ayudante, ésta nunca se quejará. El forzudo no se siente mal si un día no tiene fuerzas y levanta menos peso.

Pero ella,...pero ella da igual las cuerdas que cruce que siempre pensará en los metros bajo sus pies, en si cae, y en si hay vida después de la caída.

Desde un primer momento supo que ser mujer barbuda era mucho más sencillo, pero también desde un primer momento se declaró enamorada de la palabra funambulista.

Caerá. Es ley de vida.

Madamme con mucho sueño

Difícil

Ahora es cuando noto la dificultad, cuando tardo más de media hora en concentrarme y menos de una micra de segundo en volverme a distraer. Ahora, que ya no puedo estudiar con música, porque bailo con cualquier cosa, sola. Ahora que empiezo a estudiar (mentira) con los ojos cerrados, durmiendo.
Ahora que los folios en sucio ya no son para escribir fórmulas sino ocurrencias me doy cuenta de que vuelvo a sufrir, aunque de otra manera. He adelantado la primavera y estoy trayendo más flores al mundo que cualquier pradera.

Se me hace muy dificil no encontrar ningún motivo para levantar el culo de mi asiento, y cuando vuelvo a sentarme, nunca es a una hora en punto, así que vuelvo a escaparme.
Cualquier frase me parece tentadora, cualquier sonido me seduce, cualquier hoja en la copa de un árbol parece que baila, y las nubes últimamente siempre tienen forma de algo.
El problema de todo esto está en mi escritorio, frente a la ventana.
No sé mirar por la ventana, sé tirarme de ella, gritar desde ella, sentarme en el pico...

condensarme en la ventana.




Mi****, once y cero uno, tendré que esperar hasta y media para ponerme de nuevo.



Mme culocarpeta

¿Eso de quién?

Los labios de mi abuela, las manos de mi tío y los chistes malos de mi tía.
De mi madre los pies, la piel,la química,esa manía de pintarrajear los papeles mientras hablo por teléfono y el placer de andar descalza. De mi padre los ojos, las pestañas,el temperamento,la costumbre de no dejar ninguna canción acabar y el gusto por la novela.
El cuerpo, la letra y los gestos de mi hermana. La nariz,el desorden y el humor de mi hermano.

Respiro como Shola cuando duermo, pero de día soy pura Mica.



Me encanta como soy.

Blanco

Cada vez que lo miraba, varias veces al día, cerraba los ojos con pesadumbre, dejaba salir el aire residual de mis pulmones y giraba un poco la cabeza.
En contra de mi voluntad, y por mi culpa, me ataba con unas pesadas cadenas invisibles al piso del mejor sótano. Bien a ras del suelo.
Sentía su mirada en mi nuca, pesándome como una montaña de plomo; su prepotente pestañear, que se atrevía a susurrarme en los oídos.
Al roce de mi espalda con su aliento me sentía arder en llamas, para quedarme luego tan gélida, tan extraña.

Se cansó de causarme estupor y trabajó escrupulosamente hasta que consiguió asustarme, su perfecta personalidad...

Fue por ello por lo que me atreví a coger el lápiz y mancharlo todo contándolo.

Sólo hay algo peor que quedarse vacío para llenarse de racionalidad,
y es ser consciente de ello.



_Madamme folios en blanco

Proyectos

Cuando no tengas dinero regálame una esquina de tu boca.
Cuando no sepas qué hacer, vente conmigo,
pero luego no digas que no sabes lo que haces.




Un ángel menos dos alas,
un santo por lo civil:
Ángel González